Их всех обезглавили… 😨 Полиция Нью-Йорка не знала, что с этим делать
мистический триллер
Утро началось с обычного вызова — «подозрительный запах» в Бруклине, на пересечении 73-й и Атлантик-авеню. Дежурный наряд думал, что всё сведётся к забытому холодильнику или очередному бездомному. Но когда офицер Кэмпбелл отодвинул крышку старого мусорного контейнера, мир на мгновение перестал существовать.
Внутри лежали три тела без голов — аккуратно уложенные, как будто кто-то занимался не убийством, а ритуалом.
На шее каждого — странные отметины, словно ожоги, выложенные в форме символов.
— Господи… что это за чертовщина, — выдохнул младший детектив Хейз.
Кэмпбелл молчал. Он уже заметил, что на дне контейнера — не просто кровь.
Это была маслянистая чёрная жидкость, пахнущая железом и серой.
Через двадцать минут место оцепили. Вызвали криминалистов, ФБР и… какого-то мужчину в чёрном плаще, которого никто раньше не видел в управлении.
Он подошёл к телам, взглянул, и сказал тихо, почти шёпотом:
— Это не первый случай. Только в этот раз… они ошиблись адресом.
Когда место преступления покинуло большинство репортёров, остались только двое: детектив Хейз и тот самый мужчина в чёрном плаще.
— Вы из ФБР? — наконец спросил Хейз, глядя на его удостоверение без фото.
Тот усмехнулся:
— Нет. Мы немного старше этой структуры.
Он присел рядом с телами, провёл пальцем по символам на шее одного из жертв и прошептал:
— “Σαραωθ”. Греческий. Значит — врата закрыты.
— Простите… что вы сказали?
— Это не просто убийство. Это предупреждение.
Хейз почувствовал, как по спине пробежал холод.
Дождь барабанил по крышам, сирена скорчилась где-то вдалеке, и на мгновение город будто затаил дыхание.
— Вчера, — продолжил мужчина, — подобное случилось в Бостоне. До этого — в Сиэтле. Три тела. Всегда без голов. Всегда в контейнерах рядом с метрополитеном.
— И?
— И все они были психиатрами, участвовавшими в старом правительственном проекте под названием “Echo-13”.
Хейз недоверчиво прищурился:
— Это звучит как очередная теория заговоров.
— Теория? — незнакомец поднял глаза. — Тогда объясните, почему у всех троих в лёгких нашли частицы золы, которой не существует ни в одном химическом каталоге.
Он выпрямился, застегнул плащ и бросил коротко:
— До рассвета я уеду. Но советую вам не копать глубже. Тех, кто пытался… обезглавливали.
На следующий день Хейз всё-таки копнул.
И первым делом выяснил: один из убитых психиатров когда-то работал в клинике Саут-Брук, закрытой ещё в 1979-м после “пожара”.
Но архивы клиники никто не сжёг.
Они просто исчезли.
Хейз открыл старое дело и увидел фотографию.
На ней — врачи у входа в клинику.
И среди них… тот самый мужчина в чёрном плаще.
Только снимок датировался 1978 годом.
Нью-Йорк. Ночь.
Станция метро Atlantic Avenue была пуста. Последний поезд давно ушёл, оставив после себя запах горячего металла и старого масла.
Хейз стоял у решётчатого выхода и глядел в сторону промзоны.
Где-то там, за оградой и чёрными деревьями, начинался Саут-Брук — клиника, о которой город предпочитал не вспоминать.
Дверь в подвал оказалась приоткрыта.
Сквозь неё тянуло холодом и слабым гулом, словно под землёй всё ещё работали старые генераторы.
Фонарик высветил облупленные стены, ржавые каталоги с записями пациентов и пожелтевшие снимки черепов.
На полу кто-то мелом начертил круг.
В центре — обезглавленная кукла.
— Господи… — выдохнул Хейз и достал пистолет.
На полу виднелись следы обуви. Свежие.
Он пошёл по ним, чувствуя, как капли пота стекают по спине.
В дальнем крыле горел тусклый свет.
Комната с табличкой “Лаборатория 3-B”.
На столах — старые записи:
“Проект Echo-13. Слияние субъекта и контейнера через зеркальные нейросвязи.”
“Предварительные результаты успешны. Потери личностей — 97%.”
Хейз перелистнул папку.
Фотографии пациентов: дети, женщины, солдаты.
А под каждым фото — странная отметка: ⚝ — Успешно перенесён.
— Не может быть… — шепнул он.
Позади раздался звук шагов.
Он обернулся, и на миг фонарь осветил знакомое лицо.
Мужчина в чёрном плаще стоял в дверях, не старевший ни на день с фотографии 1978 года.
— Я же предупреждал, детектив, — произнёс он тихо. — “Echo-13” — это не проект. Это я.
Хейз отступил, чувствуя, как воздух будто загустел.
— Вы… человек?
— Когда-то. А теперь — лишь эхо.
Он коснулся стены, и свет начал мерцать.
Старые мониторы ожили.
На них появились лица всех убитых психиатров.
Они шептали одно и то же слово, снова и снова, хрипло, с эхом:
“Пробуждение…”
Хейз рванул к выходу.
Но коридор был уже не тот — стены изменились, окна исчезли.
Он понял: Саут-Брук проснулся.
Прошла неделя.
Саут-Брук снова опечатали.
Официальный отчёт гласил: «Несанкционированное проникновение, ложное срабатывание систем безопасности».
О Хейзе никто не упомянул. Его досье просто исчезло из базы данных.
Но каждую ночь на посту у заброшенной клиники дежурный охранник слышал одно и то же:
шаги в подвале.
И шёпот.
Сначала тихий, потом всё громче:
— Хейз… не забудь, кто ты…
Тем временем в центре Нью-Йорка, в одной из городских больниц, медсестра принесла новый планшет врачу.
— Доктор Хейз, вот ваши пациенты. Все трое поступили сегодня утром.
Мужчина поднял глаза — усталые, пустые, без тени узнавания.
На экране были фотографии: три обезглавленных тела, обнаруженных сегодня в Бруклине.
Доктор провёл пальцем по экрану.
В нижнем углу папки стояла печать:
Проект ECHO-14.
Он вздрогнул, машинально коснулся шеи — под воротником кожа жгла, будто от старого ожога, выложенного в форме символа.
За окном гудел город.
И кто-то тихо прошептал из динамика монитора:
— Добро пожаловать домой, доктор. Эксперимент продолжается.
