💔 Свадьбы не будет! — сказала цыганка счастливой невесте. А когда поняла почему, потеряла дар речи…

 

💔 Свадьбы не будет! — сказала цыганка счастливой невесте. А когда поняла почему, потеряла дар речи…

Лиза стояла у входа в парк в пышном белом платье. Смеялась, держала в руках букет и, озираясь, поправляла фату — они с подружками решили сделать мини-фотосессию до ЗАГСа, пока жених ещё не приехал. День был тёплый, весенний, воздух пах цветущими яблонями.

Подошла цыганка. Возраст неясный — то ли 40, то ли 70. Улыбнулась беззубо, посмотрела в глаза и вдруг тихо сказала:

— Не выходи замуж. Свадьбы не будет.

Все расхохотались. Лиза смеялась громче всех — мол, вот же народ! А цыганка вдруг схватила её за запястье, заглянула в глаза глубже.

— Он тебя любит… но ты не его ждёшь. Не сегодня. Он не приедет. Не сердись. Это не его вина.

Лиза отдёрнула руку, поморщилась, но что-то кольнуло в груди. Она прогнала её и попыталась снова улыбаться, но что-то внутри уже дрожало.

Жених опаздывал.
Пять минут.
Десять.
Час.

Звонила. Тишина. Его номер — вне зоны.

Подъехал его брат. Глаза красные.

— Лиз… Его машина… Он выехал, спешил, и… авария. Погиб на месте.

Мир опрокинулся.

Лиза не помнила, как кричала. Как упала. Как её уводили с дороги прохожие.

Прошла неделя. Она сидела в том же парке, всё в том же платье — оно хранилось, как память. И вдруг — та самая цыганка. Села рядом, долго молчала. Потом прошептала:

— Прости. Я не хотела… Я только увидела.

— Что ты видела?

— Его душу. Он шёл с тобой рядом. И он светился любовью. Но я поняла: он пришёл попрощаться. Его душа уже уходила.

Лиза впервые посмотрела на неё по-настоящему.

Цыганка вздохнула, приложила руку к её груди.

— Ты теперь носишь его свет. И когда ты родишь сына — он будет с его глазами.

И Лиза вдруг… заплакала. В первый раз за всё это время. Тихо, беззвучно, принимая свою боль.

Через два месяца она узнала, что беременна.

И через три года, глядя в зелёные глаза сына, снова услышала —
«Мама, я тебя люблю…»

Прошло пять лет.

Лиза переехала в другой город — слишком многое напоминало. Но кое-что она забрала с собой: свадебное платье, фотографию, где они вдвоём на берегу реки, и кулон — подарок от него за день до трагедии.

Сына назвала Сашей — как и мечтали. Он рос необычным: не по годам серьёзный, чуткий. Часто обнимал её просто так и шептал:
— Не грусти, мам. Я рядом.

А однажды, когда ему было четыре, он сел рядом на кровать и тихо сказал:
— Мам, а помнишь, мы тогда не доехали?
Лиза замерла.
— Куда, Саш?
— Ну, в тот день. Ты меня ждала в белом, а я не успел. Но я видел тебя… ты плакала. Я хотел подойти, но уже не мог.

У Лизы задрожали руки.
— Кто тебе это сказал?

Он пожал плечами и с такой детской уверенностью произнёс:
— Я сам. Я помню. Ты тогда ещё бросила цветы под дождём…

Она помнила. Это было через три дня после похорон. Она не вынесла — пришла туда, где их встреча не случилась, и оставила букет. Ветер тогда унёс ленту, и она долго смотрела, как она кружится в небе…

Слёзы снова потекли. Но теперь — другие. Тёплые.
Он здесь. В её сыне. В её жизни.

Когда Саше исполнилось шесть, они снова поехали в тот парк — на день памяти. Лиза держала его за руку. Под цветущей яблоней стояла скамейка. На ней — старая цыганка. Та самая.

Она увидела Лизу и замерла. А потом — встала и поклонилась, как будто перед чем-то священным.

— Я не ошиблась, — тихо сказала она. — Он остался. Через любовь. Через свет.

Саша подошёл к ней, взял за руку и посмотрел в глаза.

— Спасибо, что тогда предупредила маму. Ей было больно, но это нужно было.

Цыганка заплакала. Настояще, как плачут только те, кто понимает больше, чем видит.

— Дитя… ты пришёл с любовью. Значит, всё не зря.

Лиза долго потом шла по аллее, держа Сашу за руку.
Свадьбы не было.
Но была жизнь. Была память.
И было чудо — каждый день рядом.

Прошли годы. Саша вырос. Стал тем, кем Лиза даже боялась мечтать. Добрый. Мудрый. Сильный. Похожий на него — не только лицом, но и душой.

Каждый год в день, когда должна была быть их свадьба, Лиза приходила в тот парк. Сначала — с болью. Потом — с сыном. А теперь — одна.

Саша учился в другом городе. Но в этот день он всегда звонил.
— Мам, ты в парке?
— Да.
— Под яблоней?
— Как всегда.
— Я люблю тебя.
— Я тебя больше.

Лиза сидела в лёгком пальто, с термосом чая, смотрела, как лепестки падают на траву. Было светло и спокойно. Сердце не рвалось — оно научилось жить.

И вдруг рядом присела девушка. Неожиданно. Улыбчивая, с яркими глазами.
— Извините, можно? Я просто… здесь красиво.

Лиза кивнула. Они сидели в тишине.

— Вы кого-то ждёте? — спросила та.
— Нет. Просто вспоминаю.

— Простите, если странно, — сказала девушка, — но у вас такое лицо… как будто вы знаете что-то важное. Как будто вы потеряли и нашли.

Лиза улыбнулась.
— А ты веришь, что любовь не умирает?

— Да, — ответила девушка. — Мой парень говорит так же.

— Береги его, — мягко сказала Лиза. — И помни: иногда любовь не приходит в ЗАГС. Она приходит в жизнь. И остаётся. Даже когда кажется, что всё кончено.

Девушка удивлённо посмотрела.
— Вы кто?

Лиза встала, стряхнула лепестки с пальто.
— Просто мама. Просто женщина, которая когда-то услышала:
«Свадьбы не будет».
Но потом поняла:
самое главное всё же случилось.

Она пошла вдоль аллеи. Легко.
Солнечный свет пробивался сквозь ветви.
И где-то, очень близко, шелестели шаги…
Те, что она знала наизусть.

Он всегда был рядом. И будет. Всегда.